Sr. Juez,

Mi nombre es Esteban. Soy escritor, o quizás debería decir era escritor, porque cuando alguién lea esta carta ya habré dejado de existir. Como es larga tradición entre los suicidas escribo mis últimos pensamientos en un papel que introduciré en un sobre dirigido a un Sr. Juez cualquiera. Antes de nada quiero pasar a las razones materiales de esta carta. No tengo parientes así que dejo todas mis pertenencias a Medicos Sin Fronteras. Hay una copia de mi testamento encima de la mesa. No tengo mucho, algo de
dinero en cuentas de bancos, una casa, muchos libros...

Una vez completo el requisito legal, paso al requisito moral. Explicar para quien probablemente no le interesa las razones de hacer lo que hago. No puedo seguir viviendo. No tengo miedo a morir. Mi vida carece ya de sentido. He tenido un único objetivo en la vida, y ese fue el de ser escritor. Desde que aprendí a garabatear palabras en un papel que he escrito relatos, cuentos, narraciones, ensayos, poemas y hasta artículos de periódicos. Sin embargo, desde hace un año a esta parte he perdido totalmente la capacidad de escribir. Toda mi vida giraba en torno a la escritura y, ahora, no soy capaz de escribir ni siquiera una línea, un renglón, ni tan siquiera una simple carta...